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Livre Hebdo
Le Sud-Ouest  
L’Humanité
Le Matricule des anges
Le Monde des Livres
Le Magasine littéraire

Marie Cosnay chasse avec finesse et obstination
les détails, les hypothèses, les silences,
les tabous, le secret recueilli pendant l’effroi
de la guerre […] Avec la détermination de celle
qui sait qu’elle ne peut pas tout deviner,
qu’une part reste toujours au mystère,
elle fouille dans les états civils,
explore les petites mythologies, les désastres et la peine.
Et surtout, elle reconstitue, […], forte d’avoir pu,
l’espace d’un livre, ouvrir quelques ombres à la lumière.” S. Ai.,

Sud Ouest Dimanche, février 2008.

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J’irai aux sommets de pays faits de glace. Je longerai la route jonchée sous la neige d’arbres morts et tracée de main d’homme. Les arbres mouraient debout. Je voyais la fin d’un homme. Les allumettes des cuisses de l’homme sous la tunique trouée. L’homme attrape au vol les miettes qu’on lui jette. Ecrites les luttes vers le  ciel – jetés les cris des oiseaux dans les ports où pleurent les océans – ressassée la fatigue sans nom de l’homme errant et de l’homme arrivé. Des années il s’était assis à la table d’écriture et les coups de sang les cœurs flottants perchés frappant il les avait surpris, en avait eu si peur, il les avait gagnés, chaque aurore le globe rouge aux horizons se levait et chaque aurore l’homme se levait rasséréné.